No hay mucho

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No hay mucho que decir en este día. Apenas atravieso por las ocho de la noche ya amenaza una madrugada "destilante". El elogio me parece que trastorna cualquier radicalismo, ni Frank Kafka es un escritor demodé ni Paquita la del Barrio una Madona pluscuamperfecta del devenir histórico. Sapiencial como siempre, virulento y obnubilado los galardones de la lujuria son siempre los aspavientos memorables de lo otro. Lo "otro", pero también está lo "des-otro"...
Bebo una chela, me convoco a mi mismo y me aferro..
Son las siete de la mañana. Me arrojo a los brazos del alcoholo. Guat en qué guarapeta solar has caído hoy por la mañana. Ron sirve otro vaso de etilica cerveza...
Es como si toda la noche hubieramos discutido sobre Thomas Merton y eso me provoca un alkazerazo digital. Que nos vas a extrañar en Acapulco me quedo mordisqueado todo todito todo una vez que sé que la Chingada no es una patineta solar ni el nuevo nombre del Salón de la Justicia sino un screwball que poca madre en que lo friqueado se queda en colapso..No hay reversa. No hay tampoco resolución. Xalapa es una ciudad lluviosamente cursi y Córdoba también... la lucha de clases se ha convertido en mera lucha de frases y lo sobreviviente siempre es un residuo futurista. Fu-turista. O sea el fu fu fú...
Me asombro de que son las 8:20 de la noche y no he podido avanzar ni más de un milímetro en esta escritura. "Ex.critura" Tú eres el verdadero personaje, el "estoy-ahí" monológico de este día.
Sigo pensando que las chelas que nos echamos maruma, ron, angélica y moi-meme fueron de antología. Y las arepas guauu. No pensé que hubiera cosa tan deliciosa a las 11 de la mañana. a las 8 cuando Angélica se fue a la boda de su hermana con su noviecito gringo negro ébano. Pero ya no hay nada que escribir a menos que el pasto encantado, húmedo y el aire transparente de Momoxpan nos devuelvan simultáneamente a la vida.
ahora debo repararme. como si fuera un cyborg monón o un algoritmo auto-complaciente y cachondo. Miramé tú no hay sandwich que por bien no venga ni pambazito que los aguante. No he podido estructurar nanay.. ah que bello aire, que bonito día nalgón con su repútísima higiene mental. No puedo mirar más allá de los siguientes diez centímetros.. Siempre he buscado una historia, una historia que pueda contar, contemplando a mi lector (a) ideal de cabo a rabo pero siempre me quedo mudo, ciego y para-perverso. No hay día que los aguante ni cien años que llegue libidinosamente.. Ayer, que en realidad fue hace cinco o diez años me sentí sano y vertical, una ninfa, una bugambilia aérea del jardín o un acuaman con el Pico de Orizaba como estampita de escapulario...
Esta es la enésima oportunidad de decirme no sé quién soy.. Aéreo y tartamudo, me ahogo, no en una chela sino en un cupido motorizado Herbie de la tipografía.. Es el font del biowriting el que decide lo que aquí se escribe, es la Ex.critura del biowriting, una sí, operación donde el lenguaje(...) Ya..Voy a ir a ver a mi bebé como símil palindromático del qué dirán deleuziano. Pa su mecha... Eso de recorrer cuerpos es siempre un qué dirán en voz bajita,monológico como soy dormiré en tus hombros, pero mi cama está hecha una cabellera sin Shampú de garnier...


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Mi vida es un ecosistema. Cito:
"El problema de la invención de las palabras
es un problema de calamares.
Los calamares se hunden en la cama
y ningún placer los induce al olvido..
hachís es su sonido
y roja la revuelta
cuando la sábana..
Con esa facultad auto-despreciante
nos sirve..
Te lo dije diez mil veces
como en canción Coco Channel de ornitorrinco
que tu hocico es verga provinciana
en un declive propiciatoria
Lo que sabemos huele a deuda
a hipótesis benigna del ay amor divino.
Pero ni José José ni Richard Marx
ni Heráclito de Efeso en su poemas a la Tarumba
hace unas arepas así de ricas
como el weekend milenario en que me hundo.."